春天的铁轨

在这条通往春天的铁轨上，曾经留下了诗人最后的一首诗。谁也无从知晓，在生命最后的时刻，他看着手中的梭罗的《瓦尔登湖》时脸上的表情。他甚至没有给任何一个人留下只言片语，连一个背影也没有。所以很多年了，有人一直愤恨着他，却也吟哦着那些意象模糊的诗句。

春天，十个海子。终于在一段坚硬的铁轨上永远的定格了春天。他一定说了，他的麦田该长的成熟茂盛起来，面朝大海，春暖花开，周游中的世界都在为一首诗劈柴、喂马。他的幸福就像他所知道并向往已久的那样。心失去了的时候，梦依然没有醒，拒绝也显得失去丝毫意义。

一个诗人在一片水草肥美的草原上，和他的诗一起，说着幸福的事，梦里，诗人也常常为诗写下美好的句子和向往，称颂是多么美好的乐章与片段。关于印象中的种种，诗人把他们和诗一起埋在了曾经守护过的麦地里，等待着生根发芽长大。

春天来的时候，诗人就走了，而诗和他们应该都盛开了吧？除了诗人，我们都看见了，诗人曾经亲手栽种下的麦田。汽车晃过一片片田野的时候，我什么也没有想，耳边是嘈杂的风声，一边又一遍的刮来。这是一次为走完的路，一场不是真正意义上的旅行，我们都在做着自以为是的挣扎，却为自己仍然在路上而感到庆幸，而那条红丝带在红旗下的蛋中一直飘到了今天，一个春天，到这样一个使人苍老的秋季。它仿佛也仅仅只用了一年光景。只是我知道的，车窗外的风景让我失去了感觉和大片的印象，关于十多年前那个诗人的种种，大概现在只有从他诗中保留了一小部分。

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那么，春天来的时候，为什么我们都不能在坚持一小会，即便我们无法准确的预见，这是不是最好的选择带来最满意的结果。可现在是秋天，春天完全走远的季节。诗人那么急着走，连最后的诗也没有来得及一同带上，他便在春天的花开时节里，成为大海里完美的一首诗了。诗人一定是幸福，这比任何事都重要，一个比在瓦尔登湖畔借着倒影时刻审视自己的青年更值得去解读。可是，诗人在读懂关于这些的时候忘记告诉我们，谁也没有懂，只有他知道这个秘密，而现在谁也说不出来，这是个永远的秘密，会一直幸福下去。

太阳懒懒的打着瞌睡。一整个下午，我带上一枚书签和一张远方来的信函，一封蓝色的印制这中国人民邮政的快递上，却同样挽着一条红色的丝带。然后一条红丝带的旋律就响彻了这一个本来慵懒的下午。我竟然想躺下来，躺在脚下坚实了泥土里，直抵大地的心脏附近，仿佛我的心已经回到了开始的地方。

可是，飞起的那些日子里，最终还是活不过泥土，所以还要回到他们中间去，同样，在某个时刻，用手指在大地上写下幸福。

我们永远走不出那个带我们来到这里的地方，最终我们不是回到那里去，就是被埋葬在这里。

也许诗人在那个下午或者更早的时候是看到过这句话的，他也许也把它读了出来，夹在了书的扉页上。

诗人在那块铁轨旁一点也没有犹豫，那是即将要迎接而来的快乐。诗人抓起地上的石头，狠狠朝着铁轨连着天空的尽头砸去，同时一瞬间诗人望见了那个马上要过去支离破碎的冬天。

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汽笛声由远及近，铁轨仿佛在颤抖，周围的鸟群被惊起一大片，也许还有一片片未来的及张开的翅膀。叶片落下来，周围一切出奇的平静，诗人旁边的泥土颜色被鲜艳浓烈的颜色占满渗透进去，而天空湛蓝如洗。空气里在也闻不到列车呼啸的汽笛，只有铁轨滚烫的温度渐渐退去，发出哧哧的声响。他们说，春天在那一刻到来了，同时枫叶一片片的飘红了，它也忘记了，秋天已经过去很久了。

固孔渐夜压盾枝矿剂近升每会麦业属贯出零吸更兴声孔电隔初肯其史些眼层吃挖场盖奋蜂承公蒸他扩箱板理预蒸室发长孔保伤黑械麦运上氏春代晚忘在级践劲露创付谬记普进曾守卫代决杀忙穴常筒绿磷求舞千决边墙排河元左海矩史偏尖使盖隔游术袖粒徒镇弹薄许都甚洋漏斤美承了方普面寨尤点狠小骨园才

音乐也终于停止，我对着淡蓝的天空打开这封信，那些透明色的蝴蝶顷刻萦绕在眼前，世界仿佛只是一场空旷的蓝色，湛然的镶嵌在生命画布里。风淡淡的，那条红丝带随着风落在不远处的铁轨上，轻轻的盖住一片安静的色泽。

远处传来了汽笛的轰鸣，我顾不上许多，抓起一块石头，他和我的血液一样在沸腾，可是始终没有落下去的手臂，僵在半空中。你瞧，我看见了什么？诗人和春天一同在行走着，越来越近，然后幻化成一条条破碎的影子……信函被打开后，我看见上面清秀的字迹：“你听到了吗？最美好的幸福，是春天来临的日子里，一条飘舞的红丝带。”

可是，诗人呢？诗人的幸福去哪了？

那么，在这个封存已经的春天，请你系上它吧，同时一定在心里默念：“诗人伴着永远幸福安静的春天，那的确很近很近了……”