有一场雨叫故乡

爱雨，只爱故乡的雨。

说起故乡，总离不开雨。

小桥·流水·人家。是再寻常不过的江南，一切皆因有雨而显现不同。数排低矮的民房总被笼罩在烟雨之中，暗白墙壁上斑斑青苔昭告着岁月的痕迹。稀疏的电线上垂挂着一成串晶莹剔透的帘，在蒙蒙的天空中绽放出各自的光芒。袅袅炊烟，氤氲的水汽将窗儿掩盖。这是家，是指引游子归家的路。朦胧的江南烟雨是浓墨后笼着薄纱的画，也是永远被封存在回忆世界中的梦。

故乡的人们最爱雨的，自然也是最会听雨的。听淅淅沥沥的，是小雨；噼噼啪啪的，是雨渐大了；密密匝匝的，是雨滂沱了。没有黛玉的“留得残荷听雨声”的凄意，也不是故作风雅的刻意。无关风花雪月，愁肠千转，只是单纯的喜爱罢了。雨总是落在屋瓦上，落在土地上，落在老树上，更落在人们的心房上。深深浅浅的雨声不知疲倦地敲打多少人的心房？也许从无人知晓。唯有这场雨下得依旧，这雨声不变。

在雨景的下，乌蓬小船显得格外别致：江中并无别物，独一乌蓬小船，自在漂于江面，了然于天地间。渔夫戴斗笠，缓缓地摇着桨，划开一圈圈波痕。细雨也在水中漾起微波，深深浅浅的波痕相互交错，散开，好不醉人。青色的鱼苗儿也满心好奇的靠近船儿，一睹船儿的风姿。老人们已习惯于见到的这翻景色，闲适宁静地坐在家门口，三五成群的闲话家常，乡味十足的方言述说着家的味道，沾着雨露的禾苗在不远处的稻田里始终微笑。

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暴雨的到来，总是令人猝不及防的。一改温和娴静的模样，面目狰狞，即使是爱雨的我，也不敢亲近。狭小破旧的房间飘摇于风雨中，轰隆的雷声，数道刺眼的闪电将天空撕开一道道伤口，暴雨顺势倾盆而下。每当此时，奶奶总是将我紧紧搂入怀中，给予我在风雨中坚定的安慰。她那喃喃低念的佛语，旧衣上淡淡的肥皂味，与清冷的雨，混杂成一种其名的香。渐渐入睡，窗外“嘀嗒”的雨声也渐化成了乐，和着奶奶浅浅的呼噜声，伴我走过整个美好的童年。

稍稍长大了，便爱漫步于熟悉苍老的小巷中。天地悠然，万物间分明不只我，却又只剩一个我。撑着一把小伞，浅浅吟唱：

撑着油纸伞/独自彷徨在悠长悠长的雨巷/又寂寞的雨巷/我希望逢着/一个丁香一样的/结着愁怨的姑娘……

眼前似有一女子缓缓而来，衣着旗袍，端庄优雅，带着丁香的芬芳，结着无限淡愁，静默地走近，走近，又静默地远离。如梦如幻，唯有这细雨知晓她曾经来过。

有时也爱闲入古庙。庙很老了，听说在这儿已伫立了好多年，至于多少年不曾有人知晓。岁月却在它的身上留下了烙印：斑驳的大门脱落了朱漆，边角的屋瓦残缺不齐，高大的佛像漆身早已朱漆脱落，唯有嘴角残留一丝微笑，香烛的星火忽明忽暗——它早已衰落。雨朦胧，古庙益发地凄清了。庙内唯剩几株桃树开得正好，花枝在斜风细雨中更见风姿——花瓣纷飞若雨，一瓣径飘空中，傲气犹存；几片跌落地面，零落成泥。“人面不知何处去，桃花依旧笑春风”，这样的哀愁竟生于这古庙间，似乎上天有意的安排。

眼前又下起了雨，却不是在我的故乡。听闻那儿现只剩残垣，凄然立于风雨中，乌蓬船、小巷、古庙、桃花……都再无法追寻得到踪迹了。何时才能再遇着故乡的雨呢？或许是永远。可又为什么，眼前恍忽又出现了那有雨的，我的故乡呢？